Ontem fui ver/ouvir um espectáculo de dança+música+teatro. Chamava-se "A perna esquerda de Tchaikovski", com Mário Laginha no Piano e Barbora Hruskova na voz e na dança. Foi... mágico. Em duas palavras, a peça centra-se na história (rela, ao que percebi) de uma ex-bailarina principal (a própria Barbora) da Companhia Nacional de Bailado que terminou a sua carreira após uma vida cheia de prazer, dor e dança. Conta-nos o que está antes da dança, antes do espectáculo, os traumatismos, as tragédias, o trabalho. Ontem, no dia mundial da dança, emocionei-me com uma bailarina.

Nada a dizer, a não ser isso mesmo. Tenho andado com as pálpebras ácidas de sono, dias arrastados, pegajosos do trabalho do dia-a-dia. Mas apenas isso, o viver automático a que nos condenaram. Seguem-se uns dias para descansar os braços de remar nesta corrente, mas sei antecipadamente que quando voltar a pegar nos remos as dores nos braços voltarão redobradas.

Não sei se já disse, mas comecei uma epopeia em que pretendo reler tudo (ou pelo menos as obras principais) de Dostoievski. Comecei com "O Duplo" e terminei agora as "Memórias do Subterrâneo", as únicas duas obras que tenho e que nunca tinha lido antes. E o "Memórias..." é um livro absolutamente aterrador!  Depois de o ler, preciso de fazer uma pausa para ter um pouco de luz. Já fui apanhar o Alberto Caeiro para ver se ajuda.

Bom, mas o livro... lê-se rápido (mas eu sou muito lento a ler!) e trata-se das memórias de um narrador que vive em Petersburgo, alguém bastante isolado da sociedade e bastante amargurado, sem amor-próprio e que se entrega a baixezas incríveis. Na primeira parte do livro, o narrador combate um pouco o espírito da época, atacando várias ideias modernas (como o determinismo, idealismo marxistas, etc). Prova que o melhor que se tem a fazer neste mundo é... ficar sentado e não fazer nada. Na segunda parte, conta a história de como deu uma esperança a alguém que estava "na lama". Quando essa pessoa (a Liza, um jovem prostituta) vê brilhar uma pequena luz e uma mão a puxá-la, essa mão de repente larga-a novamente e deixa-a afundar mais ainda.

Parece que este romance é considerado um dos primeiros romances existencialistas. Percebe-se que assim seja. Recomendo vivamente o livro... mas tenha algo pronto para a seguir desintoxicar. Acho que vou ter de fazer uma pausa na minha maratona Dostoievski.

Tédio imenso. Luto por me concentrar no meu trabalho mas o sol ronrona no meu gato lá fora, tudo em mim quer ser o gato na luz. Um violino de Mozart impele-me também a sair. Mas a penumbra, a penumbra.

Não, já disse que não tenho problema nenhum! Apenas admito que tenho um problema com ervas aromáticas quando começar a usar coentros e manjericão nos cereais do pequeno almoço.

Terminei de ler "O Duplo" de Dostoievski. Obra de início de carreira do escritor, este pequeno livro é uma obra curiosa que, apesar de bem longo de "Os Demónios" ou "Os Irmãos Karamazov", não deixa de antever já o génio da psicologia que Dostoievski será.

A história do triste senhor Goliádkin, un simples, um simples e medíocre funcionário, que encontra (aquilo que ele julga ser) o seu doppelgänger, é uma história que não pode deixar de lembrar Kafka. O autor consegue gerir o tempo da história de modo a que apenas no final todo o mistério seja esclarecido, apesar de várias pistas, vários pormenores que vão sendo realçados vão fazendo nascer a desconfiança desde muito cedo no leitor. A paranoia do senhor Goliádkin, a visita ao médico, a incapacidade de raciocinar e de articular um discurso coerente e a constante mudança de rumo levantam suspeitas acerca do estado mental do protagonista da história.

Bom, não sendo uma novela brilhante, trata-se de uma leitura agradável, em particular pelas descrições pormenorizadas das tensões psicológicas do pobre protagonista, com a sua revolta contra a sociedade (que lhe é bastante hostil e cruel) e contra as convenções.

"Bem, isto não é nada [...] talvez não seja absolutamente nada [...] pode ser que tudo isto a seu tempo se resolva pelo melhor [...]"

Sinto, por vezes, vontade de lá ir fora para ver os outros. Uma tontura, uma náusea impele-me a procurar o conforto que é vê-los, sentir a sua felicidade, o seu mundo. Vejo-os da janela da minha solidão, onde me aqueço com Brahms.

Mas se cedo a esse ímpeto de ir lá fora logo me arrependo e me revolto de ter vindo para o frio que parecia calor, para a sombra que parecia sol. E volto a correr para dentro.

Não sei porque escrevo hoje, não tinha nada para dizer.  De resto, raramente tenho.  Quando comecei a escrever estas palavras procurava apenas distrair-me do trabalho que continua a aguardar-me ali na mesa.  Distraía-me a observar os gatos, cujo ócio invejo.  Agora distraio-me a ver as palavras a sair da minha pena ("porque terei dito pena?"), automáticas, provavelmente desprovidas de sentido.  Digo provavelmente porque me recuso conscientemente a voltar atrás para reler. ("Reler é um luxo burguês", dizia-me em tempos um amigo que já lá vai.)  Bom, vou parar agora.  Ouvir-me a ser, apenas.